Sous mon parasol<\/p>\n
La plage s’\u00e9tend \u00e0 perte de vue, sur des dizaines de kilom\u00e8tres, comme une longue invitation au bonheur. De part et d’autre, des villas somptueuses d\u00e9bordent d’une richesse presque insolente. \u00c0 les regarder de loin, on comprend que la chance ne distribue pas ses cartes de la m\u00eame mani\u00e8re \u00e0 tout le monde.
\nParfois, il suffit d’un regard pour mesurer l’\u00e9cart.
\nCertaines de ces demeures sont si vastes que, dans leur jardin, la niche du chien para\u00eet plus grande que la maison de bien des Marocains.
\nEt pourtant, devant toutes ces fa\u00e7ades \u00e9clatantes, la mer est la m\u00eame pour tous.
\nUne mer douce, paisible, indiff\u00e9rente.
\nSur ses eaux, des estivants venus de partout profitent de leurs vacances. Les bateaux glissent lentement au large. Les motos marines fendent les vagues. Les maillots de grandes marques, les lunettes de soleil, les corps bronz\u00e9s, les ongles parfaitement manucur\u00e9s, les pieds soigneusement p\u00e9dicur\u00e9s semblent appartenir \u00e0 un univers o\u00f9 le mot \u00ab besoin \u00bb n’aurait jamais exist\u00e9.
\nJe suis assise sous mon parasol.
\nJ’observe.
\nJ’imagine parfois que je fais partie de ce monde, que cette aisance m’appartient, que je pourrais, moi aussi, monter sur un bateau, enfiler un maillot hors de prix et laisser le soleil caresser ma peau sans penser \u00e0 rien.
\nPuis un enfant passe.
\nEt mon r\u00eave s’arr\u00eate.
\nIl a peut-\u00eatre huit ans. Douze tout au plus.
\nDans ses petits bras, un paquet de biscuits presque aussi grand que lui. Derri\u00e8re lui, d’autres enfants portent des glaces, des jouets, des bouteilles d’eau. Ils avancent entre les parasols, de plage en plage, r\u00e9p\u00e9tant les m\u00eames mots, les m\u00eames supplications, avec cette insistance que donne la n\u00e9cessit\u00e9.
\nAchetez-moi quelque chose…
\nAidez-moi…
\nIls ne sont pas venus jouer.
\nIls sont venus travailler.
\nJe me souviens alors de mes ann\u00e9es d’\u00e9cole, de ces le\u00e7ons o\u00f9 l’on apprenait que le travail des enfants \u00e9tait interdit, que l’enfance devait \u00eatre prot\u00e9g\u00e9e, que des associations se battaient pour leurs droits.
\nSur le papier, tout semblait si clair.
\nDans les livres, l’enfant avait droit au jeu, \u00e0 l’\u00e9cole, au repos, \u00e0 la protection.
\nMais le programme scolaire est une chose.
\nLa r\u00e9alit\u00e9 en est une autre.
\nJe regarde ces petits visages.
\nCertains sourient encore, par habitude peut-\u00eatre. D’autres ont d\u00e9j\u00e0 dans le regard quelque chose de plus lourd que leur \u00e2ge : une duret\u00e9 pr\u00e9matur\u00e9e, une col\u00e8re silencieuse, parfois m\u00eame une envie de comprendre pourquoi les uns ont le droit de profiter de l’\u00e9t\u00e9 pendant que les autres doivent le vendre morceau par morceau.
\nQue pensent-ils en regardant les enfants de leur \u00e2ge courir sur le sable ?
\nQue ressentent-ils lorsqu’ils voient passer devant eux une petite fille en maillot neuf, les cheveux mouill\u00e9s, suivie de ses parents qui lui ach\u00e8tent une glace sans m\u00eame regarder le prix ?
\nEt lorsqu’un bateau s’\u00e9loigne au large, emportant des enfants qui rient et saluent leurs parents, que se passe-t-il dans leur c\u0153ur ?
\nPeut-\u00eatre rien.
\nPeut-\u00eatre beaucoup.
\nCar derri\u00e8re chaque enfant qui travaille se cache une histoire que nous ne connaissons pas.
\nUne m\u00e8re d\u00e9munie.
\nUn p\u00e8re absent.
\nDes parents impuissants.
\nParfois des parents impitoyables.
\nParfois personne.
\nEt l’enfant, lui, grandit avec ce qu’on lui donne : un paquet de biscuits \u00e0 porter, quelques pi\u00e8ces \u00e0 rapporter, une fatigue qu’il ne devrait pas conna\u00eetre et des questions auxquelles personne ne r\u00e9pond.
\nTravailler et gagner de l’argent \u00e0 la sueur de son front est une chose noble lorsqu’on est en \u00e2ge de choisir son travail et d’en mesurer le prix.
\nMais demander \u00e0 un enfant de renoncer \u00e0 son enfance pour quelques dirhams est une autre histoire.
\nL’enfance n’est pas un luxe.
\nElle n’est pas une r\u00e9compense r\u00e9serv\u00e9e \u00e0 ceux qui ont les moyens.
\nElle est un droit.
\nUn enfant devrait courir jusqu’\u00e0 l’\u00e9puisement, construire des ch\u00e2teaux de sable, se disputer pour un jouet, rentrer chez lui les genoux couverts de sable et les yeux pleins de r\u00eaves.
\nIl devrait apprendre, d\u00e9couvrir, rire.
\nPas compter ses ventes.
\nPas calculer ce qu’il rapportera \u00e0 la maison.
\nPas supplier un inconnu de lui acheter une glace.
\nJe reste sous mon parasol.
\nLe soleil brille toujours.
\nLa mer continue de danser.
\nLes bateaux poursuivent leur route.
\nLes motos marines rugissent sur les vagues.
\nEt les enfants continuent de passer entre les parasols.
\nDeux mondes se croisent sur la m\u00eame plage, sous le m\u00eame soleil, face \u00e0 la m\u00eame mer.
\nL’un vit ses vacances.
\nL’autre vend les siennes.
\nEt je me demande combien de temps encore nous accepterons de regarder cette sc\u00e8ne sans d\u00e9tourner les yeux.
\nCar une soci\u00e9t\u00e9 ne se mesure pas seulement \u00e0 la hauteur de ses villas, \u00e0 la puissance de ses bateaux ou au prix de ses voitures.
\nElle se mesure aussi \u00e0 la place qu’elle laisse \u00e0 ses enfants.
\nEt lorsqu’un enfant doit travailler pendant que les autres jouent, ce n’est pas seulement son enfance qui est en danger.
\nC’est notre conscience \u00e0 tous.<\/p>\n
Samira Jaouhari
\n18\/8\/2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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